KARMADHARMA

Y si me dijeras que el Amor que me tienes es mayor que el que siento por ti nada cambiaría entre ambos. El Amor no se explica y no compara, si me dijeras eso se que no hay Amor ...solo palabras. 26 diciembre 2013.-

Dejo salir mi aliento mi anhelo volátil la flor de luz el relámpago de hielo y la sorpresa de la vida... transmutada para saciar la sed de beberme todo el Amor que encuentre en el vuelo humano aun en capullo de mariposa.- Publicado hoy 26/ diciembre/ 2013 por un error mio y de nadie mas.

No está mi vida dividida en años ni en días y noches, la divide espacios   entre una alegría y otra y....a veces espaciadas por un dolor. Las alegrías las comparto, los dolores son Mis Maestros.- 20/diciembre/2013.-

Tu pensamiento me electriza, impide que vea y oiga que hable o calle si así lo deseo, soy un robot que tu corriente controla y Mi Alma hace cortocircuito con Mi Cuerpo, es como un orgasmo total en contacto con todo lo que está cerca... ...y lejos.- 20/ diciembre/ 013.-

Siempre serás TU   quien decide. Puedes condescender, está bien, puedes defenderte, está bien puedes tomar la actitud que puedas ...pero contra atacar.... es una acción que engendra más acciones que no se pueden parar. Deja pasar tolera y olvida, el agua limpia el viento aun cuando lleva de todo con nada se queda.... No reacciones, no reacciones solo....deja pasar- Omar Estevez 12 noviembre 2013.-

Hoy por la mañana me ha tocado un ángel, mientras caminaba hacia la esquina cayó sobre mi hombro la pluma   de un coronadito... conozco bien su plumaje doble la calle y la hice avenida y dos ojos se estrellaron en mi ser completamente frágil y transparente. Ocho años a lo más congeló mis sesenta de más sonrió y claro su sonido callo el ruido callejero ¿qué hora lleva?. Sin responder su vista adivinó.... Es la hora que no sé qué hora es la pluma la guardo su mirada se quedó anidada para siempre Ahora sé... un ángel es la pureza lo simple lo imprevisto lo que pasa y se queda.- Omar Estévez. 12 noviembre 2013.-

Busque mis alas de papel mi barrilete sideral mis plumas locas llenas de gotas de miel porque la musa viene y llama la llama que prende el fuego ancestral de sentir la vida haciéndote   ajeno el aliento, abro el cofre de niño donde escondí aquel secreto fugaz y completo, porque la musa llama, luciérnaga y polvo estelar, y...todo... porque la musa viene y sé que le gusta la miel el sereno la quietud que escondemos juntos al estar   a mitad de la noche .....y beber del mismo cuenco ...silentemente.... y.....aún queda para los demás. Omar Estévez 12 noviembre 2013 Para quien se sienta  especial leyendo así...

Cuando haces de una mujer un poema recuerda que fueron tus letras nacidas de tu mente y corazón, inventaste, dibujaste, diseñaste en una pantalla con forma de mujer eso bello que quisiste ver, eso bello que creíste podías recrear con los pinceles de tu voluntad.. Pero ahhhh…. quimera…fue una obra de arte mientras duró. Pero ese lienzo no es lo que dibujaste en él, es la magia y la ilusión que creaste para tu felicidad y esencia de tu Ser. Vino la ola y destruyó el castillo aquél, ¿muere allí el artista? Vamos... Omar Estévez 10 noviembre 2013.-

Así como llora un niño al verse solo en un mercado, lloraba aquel hombre de más de cuarenta años. Sus lágrimas fluían como manatiales sobre las rocas de sus mejillas. Largo rato lloró y lloró. Los paseantes, algunos compradores, otros viendo la escena, se preguntaron,¿ qué puede hacer que un hombre maduro llore como una criatura por tan largo rato? Se platicaban entre si y comentaban. Tuvo que pasar un largo rato para que cesara aquel llanto. El hombre con la mirada nublada aun por las lágrimas caminó hacia uno de los puestos de venta. Se paró enfrente de uno de ellos. Miró y no vio. Al fin alguno se atrevió a hablarle, esperanzado en obtener una respuesta. -Largo tiempo has llorado, buen hombre. Se puede saber cuál es el dolor que te aqueja que ha producido tanto dolor y lágrimas ante nuestra presencia. -Vengo de la guerra-respondió el hombre-y conozco la muerte de cerca. -Muchos no han vuelto- respondió la mujer que vendía frutas. -Es cierto, es verdad- comentó...

TUS HIJOS un poema de Khalil Gibran Tus hijos  no son tus hijos, son hijos e hijas de la vida deseosa de sí misma. No vienen de ti, sino a través de ti, y aunque estén contigo, no te pertenecen. Puedes darles tu amor, pero no tus pensamientos, pues, ellos tienen sus propios pensamientos. Puedes abrigar sus cuerpos,  pero no sus almas, porque ellas viven en la casa de mañana, que no puedes visitar, ni siquiera en sueños. Puedes esforzarte en ser como ellos, pero no procures hacerlos semejantes a ti porque la vida no retrocede ni se detiene en el ayer. Tú eres el arco del cual tus hijos, como flechas vivas son lanzados. Deja que la inclinación, en tu mano del  arquero sea para la FELICIDAD.

Somos la idea de la  alegría rio constante estrellas liquidas Sol corriendo sobre sí mismo sobre el suelo y el cielo somos misioneros somos el ruiseñor oculto Del  Amar y ser amados, amados sin condición final sin hasta acá el tu sin hasta acá yo sin acá el final, lluvia y luz emergentes por el poder de la voz. olvidar es desear ser amado… La semilla germina gloriosa en la flor …solo si la siembra parió el milagro de despojarte de ti… …amar lo único que hemos venido a hacer. Omar Estévez 21 noviembre 2012.-

Es posible que olvidemos pequeñas o grandes cosas.  Las pequeñas porque fueron pasajeras,  fueron instantes fugases,  que como vienen se va.  Y las grandes cosas, es necesario olvidarlas,  pues ocupan mucho espacio en nuestros pensamientos,  en nuestro cerebro.  Entonces otras que no son pequeñas ni grandes,  pero son importantes,  no tendrán cabida, no tendrán espacio,  no serán útiles.  Pues lo único que nos es útil es lo que no estorba,  lo que no nos deja pensar y ser objetivos  y eficientes en el día día.  Sin ningún menosprecio,  los recuerdos son necesarios por su utilidad,  por el uso que les podemos dar.     Pero los que nos producen solo emociones  mas bien estorban para nuestro hacer. Es necesario, pues,  limpiar de recuerdos que ya pasaron  y solo nos da emociones,  sean alegres o tristes,  pues lo que necesitamos es un pensamient...

KARMADHARMA Amigos y amigas, he cambiado el nombre de uno mis blogs, lo digo sin petulancia, como si tuviera muchos. El blog que siempre dediqué a poetas que de alguna manera marcaron la historia de nuestras letras, llevaba el nombre de SIN MIEDO Y SIN CONFLICTO . Pero como a todo, ese nombre ya cumplió con su cometido. Una era de cambio de consciencia estamos viviendo y es la exteriorización de nuestro sentir y de la claridad con que hablemos, pensemos y vivamos muy importante. KARMADHARMA es ahora el nombre con que encontraran el antiguo contenido, y espero contribuir con contenidos para sentir-nos, y re-encontrarnos con ese YO que a veces se pierde en la vorágine de la vida diaria.- Todo comentario bienvenido al correo yoganatomar@gmail.com   que es para todos. Dr. Omar Estévez 16 noviembre 2013.-

Es en este momento Precisamente En que los cambios invitan a los cambios De actitud De relación De independencia De consciencia De amistad De higiene social De interiorización De vigilar la palabra Los pensamientos El callar o el decir. En que estamos todos Invitados a la diferenciación Sin discriminación A la Asencion sin petulancias A la humildad Al alto en el camino. Dr. Omar Estévez 16 noviembre 2013.-

HOY 26 DE JULIO FALLECIÓ MARCO ANTONIO FLORES Uno de los más grandes poetas y escritores de Guatemala Con el Grupo Canto General musicalizamos, grabamos y llevamos su poema ODA A MI MUERTE por todos los rincones que nos llamaban. El pasad o abril cantamos en Trovajazz su poema AMOR y actualmente estamos preparando otro poema de él, ÁRBOL GENEALÓGICO, que aparecerán en nuestro grabación que presentaremos a finales de este año. Con sus propios versos de ODA A MI MUERTE rendimos un homenaje a la memoria del  BOLO FLORES Me moriré a escondidas de la noche  cuando no pueda contemplar la luna, constelado de sol por todas partes como playa de carne y osamenta,  crucificado ante la faz del día  sin una estrella que me vele el sueño,  sin un lucero que me alumbre mudo, sin una sombra que esconda pronto. -Me moriré como recuerdo antiguo  -que pierde su vigencia con el tiempo. Voy a morir sin poseer tu anhelo con el dolor ...

Yo soñé con tu beso, como sueñan los niños con los caballos grandes y los ferrocarriles que ven en las vidrieras. Yo soñé con tu beso y fue un sueño imposible. Yo soñé con un viaje de alegres desposados -más allá de los mares, por lejanos países-, y aquel viaje de goces, maravilloso y único, era un viaje imposible. Yo soñé el hondo sueño de la risa de un hijo -un hijo que tuviera tus negros ojos tristes- Pero aquel sueño ardiente del hijo de nosotros fue también imposible. Soñé así con tu beso, con un viaje y un hijo y mi amor por tus aguas navegó como un cisne. Fueron tres esperanzas las esperanzas mías y las tres imposibles. Del bosque de mis sueños queda apenas un árbol. Junto a él, cada noche, mi corazón repite, cuando intento cerrarte la puerta del recuerdo, una sola palabra: imposible, imposible. Pablo Neruda

1. El crimen    Se le vio, caminando entre fusiles, por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas de la madrugada. Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ¡ni Dios te salva! Muerto cayó Federico —sangre en la frente y plomo en las entrañas— ... Que fue en Granada el crimen sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.           2.  El poeta y la muerte   Se le vio caminar solo con Ella, sin miedo a su guadaña. —Ya el sol en torre y torre, los martillos en yunque— yunque y yunque de las fraguas. Hablaba Federico, requebrando a la muerte. Ella escuchaba. «Porque ayer en mi verso, compañera, sonaba el golpe de tus secas palmas, y diste el hielo a mi cantar, y el filo a mi tragedia de tu hoz de plata, te cantaré la carne que no tienes, los ojos que te faltan, tus cabellos que el ...

De veras, nunca estoy solo. Tan solo estoy triste cuando tus ojos huyen del sitio en que debimos encontrarnos por la tarde. Ahora se pudre la espera debajo del tiempo, del tiempo que se ríe de mí, gran amador, desprovisto de amada en búsqueda siempre. Otto Rene Castillo

¿Sabe alguien de dónde viene el sueño que pasa,  volando, por los ojos del niño? Sí. Dicen que mora en la aldea de las hadas; que por la sombra de una floresta  vagamente alumbrada de luciérnagas, cuelgan dos tímidos capullos de encanto, de donde viene el sueño a besar los ojos del niño. ¿Sabe alguien de dónde viene la sonrisa que revuela por los labios del niño dormido? Sí. Cuentan que, en el ensueño de una mañana de otoño, fresca de rocío, el pálido rayo primero de la luna nueva, dorando el borde de una nube que se iba, hizo la sonrisa que vaga en los labios del niño dormido. ¿Sabe alguien en dónde estuvo escondida tanto tiempo la dulce y suave frescura que florece en las carnecitas del niño? Sí.  Cuando la madre era joven, empapaba su corazón de un tierno y misterioso silencio de amor, la dulce y suave frescura que ha florecido en las carnecitas del niño. Gitanjali Rabindranath Tagore